Que me fizesse sair de mim
Um pouco, ao menos,
Já teria sido poesia.
As coisas da cidade
Sua dor sem brilho inventado
A sina dos homens
Aquilo que tanto sabíamos
Neste caderno
Outro
Eu teria me destinado a.
Talvez porque me sobre
Vergonha
Por incapacidade
Tristezas
Por conta da jovem idade
Que desaprendeu a rima
E foi morar só neste verbo
Monotemático
Eu
Eu
Eu
E o resto?
O outro?
Repasse para outros
Cadernos outros
Vindouros.
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