Tudo até agora talvez tenha sido.
As vontades de se remendar
O desejo de respirar sozinho
As roupas novas
A casa reordenada
Tudo mentira.
O mês começou e é verdade
a mentira faz a sala
e tudo não passa disso
Doce desilusão tentando à força arranjar solução ao que não tem.
Nem terá
por agora ao menos
Resta apenas restar
novamente perdido
peito solto iludido
sorriso vago e largo
de tanta busca e nenhuma afirmação.
Foi-se embora o amor
e o que fica ida agora
é abismo sem cor nem fim
Sou eu ausente de mim.
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