Sempre me esqueço

Poderia ser sobre qualquer coisa,
a ira que o mundo em mim procria
É imensa e capaz de matar

Tanto o mundo,
quanto a sua apatia.

Mas com calma
eu destilo sob verbo-forma

A possibilidade de fazer deste balé dos dedos

Outra coisa mais proveitosa,

Outra obra mais rancorosa.